Mi-e dor de vremurile în care citeam de zece ori mai mult decât acum. Cărțile mele m-au transformat în subconștient și m-au ajutat să devin, alături de alte forțe pozitive, cel ce sunt. Vă invit să le citiți, sunt alese cu mare grijă. O voi lua ușurel, câte trei odată.
Povestirile Evei Luna, de Isabel Allende:
Se zbenguiau în întuneric, cu simțurile răvășite, cu pielea înfierbântată, cu inimile transformate în crabi înfometați. În locul acela, mirosurile și gusturile se amplificau la extrem. Când se atingeau, fiecare pătrundea în esența celuilalt, cufundându-se în dorințele lor cele mai tainice.
Sexul cireșilor, de Jeanette Winterson:
Există un turn negru în care trăiesc fiare sălbatice. Turnul ăsta nu are nici uși, nici ferestre. Nimeni nu poate să intre sau să iasă. În vârful turnului se găsește o cușcă mare, cu gratii de os. În cușca asta, un spirit încătușat își mijește ochii în lumina soarelui. Turnul e trupul meu, cușca e craniul meu, spiritul care îngână un refren ca să se consoleze sunt eu. Dar nu găsesc consolare, sunt singur. Omoară-mă.
Eleganța ariciului, de Muriel Barbery:
Ar fi cu mult mai bine dacă am împărtăși nesiguranța noastră, dacă ne-am strânge cu toții la un loc în noi înșine pentru a ne spune că fasolea verde și vitamina C, chiar dacă hrănesc animalul, nu salvează viața și nu sunt hrană pentru suflet.
V.